IL doit croire que je dors encore.
Mais IL est là.
Et moi dans ma chambre.
Je pourrais sortir mais ça voudrait dire que je vais me confronter d'office à LEUR odeur, LEUR mauvais esprit, LEURS babines retroussées, LEURS canines aiguisées, LEURS yeux haineux.

Soudain mon ventre se tord. Je me mets à trembler, à suffoquer. Une angoisse grise m'envahit tout à coup. Je me débats à l'intérieur, dans mon cerveau. Ce n'est jamais vraiment physique (à part ces quelques maux soudains, comme ce mal de tête abandonné hier soir qui revient au galop. Je n'ai pourtant pas pleuré), après cela devient imagé sous les traits de mon crayon. Comme ce dessin où ILS blessent mon corps nu avec une scie. Ce n'est pas vrai, ILS n'ont jamais fait ça. En plus je crois qu'ILS n'ont même pas de scie. Mais la souffrance morale ressentie pourrait ressembler à ça. Je me débats, des tas de mots tournent dans ma tête, je veux m'en débarrasser, les écarter, mais ils tournent, encore plus vite. Je ne sais même plus à quoi je pense, mais j'ai peur, je me sens mal.

Et puis j'entends la porte s'ouvrir, se fermer, la clé tourner dans la serrure, et plus rien.
La guerre est terminée, je me lève, vacille, me rattrape, me redresse, le soleil brille, je repense à la jolie phrase de Sylvaine, et puis ça y est, ça va mieux, la vie serait presque belle.